JorgFinn le Voyageur

Celui qui navigua au-delà du connu

 

I. Le Voyageur

 

Écoutez, vous les enfants du souffle glacé de Ymir,

le récit de Jorgfinn Strand, né sans repos sous les étoiles du nord,

dont les bottes ne connurent jamais longtemps le même foyer,

dont les yeux cherchaient toujours la crête au-delà de la crête.

Il arriva comme arrivent les corbeaux — sans héraut,

portant sur son manteau le givre de mille chemins.

Un nouveau clan lui avait ouvert sa salle,

et il s'y assit parmi eux, au chaud, mais l'âme impatiente.

Car les Nornes n'avaient pas encore coupé son fil.

Le destin tirait encore la trame vers l'ouest,

vers le sel, le brouillard, et le bout du courage des cartographes.

 

II. La Parole qui enflamme

 

Vint alors un homme d'un sang différent, d'un feu différent —

Batisseur des fjords lointains, dont les reves était trop grand pour les petites ames.

Ils se rencontrèrent comme se rencontrent les loups qui ne flairent aucune menace,

et de corne en corne, le rêve fut enfin dit à voix haute :

« Il y a un navire, » dit le Batisseur.

« Il y a une mer, il y a un rivage qu'aucune saga n'a encore nommé.

Viens. Soyons ceux dont les skalds se souviendront. »

Et Jorgfinn, voyageur, sans racines, avide de tonnerre —

ne s'arrêta pas à peser le prix.

Il dit oui comme l'éclair dit oui au ciel ouvert.

 

III. La Traversée

 

Odin souffla sur la voile. Ran s'agita sous la quille.

La tête de serpent à la proue but le sel et garda le silence.

Les jours se plièrent les uns sur les autres comme des manteaux gris,

et les étoiles au-dessus étaient les seuls dieux qui parlaient.

L'équipage n'était pas grand — seulement ceux assez courageux

pour laisser le monde connu rétrécir derrière eux comme un rêve d'enfance.

Ils affutèrent leurs lames. Ils se racontèrent de vieilles histoires.

Ils nommèrent le vent, le maudirent et l'en remercièrent dans le même souffle.

 

IV. Le Nouveau Rivage

 

Puis, un matin où le brouillard se leva comme un voile de mariée,

la terre apparut — pins sombres, pierres froides, embouchure large comme une promesse.

La quille racla le gravier et le silence fut immense.

Jorgfinn descendit du navire.

Il planta sa botte dans la terre d'un lieu sans nom encore,

et sentit le sol lui répondre — solide, patient, indomptable, attendant.

Autour de lui se tenait la confrérie née des eaux ouvertes :

les Njolfœõa — ceux venus d'ailleurs qui choisirent encore l'ailleurs,

qui portent leur foyer dans leur volonté

et bâtissent leur salle là où le courage le permet.

 

Ainsi Jorgfinn se tint au bord de l'écrit à venir,

son passé, une longue route derrière lui,

son avenir, une forêt pleine de haches, de feu et de rires pas encore nés.

Il ne se retourna pas. La route avait toujours été devant.