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Printemps |
Les silhouettes voûtées qui rodent aux abords de Nova Mystras ont cessé de se cacher. Leurs haillons puent la charogne, les puits qu'ils approchent jaunissent, les bêtes crèvent sans raison, des enfants brûlent de fièvres inexpliquées depuis des semaines. La garnison a tenté de les disperser par la force. La moitié des soldats envoyés ne sont pas revenus. Les autres ont rejoint les rangs des cultistes avant la fin de la journée, les yeux vitreux et la bouche cousue. Ces gens ne fuient pas, ne négocient pas, n'ont peur de rien. Ils attendent, avec la certitude sereine que la pourriture finit toujours par prendre racine.
*Nuisance spéciale |
